22 août, ou le 23 déjà

Parfois la vie lui semblait si légère, comme une feuille de papier dépliée qui s'envole au vent d'automne, lâchée par la main d'une fille en pleurs sur le quai du Ferry pour Staten Island.
Et souvent, bien trop souvent, c'étaient de longues errances dans la lourdeur monotone d'un jour qui ne veut pas finir, rempli d'enclumes et de chars à boeufs labourant son coeur transi.
Lorsque l'équilibre semblait enfin atteint entre les brefs instants d'insouciance et les pesanteurs longuissimes de l'ennui, elle avait enfin la sensation d'être vraiment là, elle, tout entière livrée à la vie, la vraie.
Alors elle marchait, rêvait, mangeait le moment présent comme une pomme légèrement acidulée un après-midi de chaleur estivale. Elle croquait à bonnes dents dans ce sentiment de plénitude qui l'enveloppait si voluptueusement, l'étreignait d'une force si savoureuse.