digressions nocturnes

 

Une femme assise.

Une femme assise qui lit.

Un bouquet de fleurs jaunes et blanches dans un vase vert, plutôt carré. Non, rectangle. Vert.

Une femme accoudée à la table, assise sur un fauteuil jaune.

Une femme pensive en jupe noire et t-shirt rouge, col en V.

Une femme, jambes croisées, brune au teint halé.

Une femme qui pense, accoudée à une table rose pâle, la lettre posée devant elle.

Son reflet dans le miroir derrière elle, et un autre vase, de fleurs rouges celui-là.

Une femme triste accoudée à une table vide sauf un vase et deux losanges gris.

Des tableaux au mur, ou est-ce la mise en abime du reflet dans le miroir.

Et le bouquet dans le vase vert est beaucoup plus gros et plein de branchages verts et autres fleurs roses et grises.

Des traits des angles et quelques rondeurs, du noir et des couleurs.

Digression sur une œuvre de Matisse, et tant de choses à dire encore avant que l’ordinateur s’éteigne.

Première pluie d'octobre

Aujourd’hui, avant toute chose, écouter mon corps, mes sensations, la musique de l’univers.

Voilà ce qui me vient à l’esprit en ouvrant mon ordinateur, à la vue de ce collage de Matisse qui s’affiche en fond d’écran – passée la petite frayeur d’un redémarrage laborieux, le temps que je me souvienne l’avoir complètement éteint hier soir.

Recherchant le fichier image dans les tréfonds de l'arborescence informatique pour l’insérer ici, je suis intriguée par son titre et me pose d’autres questions. La Tristesse du roi, 1952. Je voyais un musicien, une danseuse, un mouvement de grâce parmi des pétales de fleurs printanières ou de feuilles tourbillonnant au cœur d’un été sec et venté, une fusion à l’univers, le lien entre les arts et la nature, une mère élancée vers les fluides merveilles offertes à son être rivé au sol par l’enfant qui l’enlace. Intriguée, j’y ressens à présent cette mélancolie, jetée par le personnage vert comme des pleurs qu’on voudrait disperser, façon de transmettre son émoi pour recevoir en retour un apaisement, une douceur dont on ne sait plus trouver la source.

Ou est-ce dans l’autre sens qu’il faut lire ce tableau, les feuilles dorées s’envolant du bord inférieur droit en une arabesque délicate qui contourne les artistes, danseuse concentrée sur ses mouvements, musicien plongé dans sa mélodie, tous deux tentant de leurs gestes graciles de laisser leurs âmes porter talent et énergie vers celui qui les reçoit, guettant d’une main grand ouverte les pépites d’émotions portées par l’air ?

Que tient-il dans le giron de ses jambes repliées, alors ? N’est-ce pas la tête blonde d’un enfant assoupi ? Je reste à méditer un instant, dehors le chat miaule (lui aussi de tristesse ?) face au jardin trempé, s’abritant comme il peut sur la terrasse brillante de la première pluie d’octobre. Il ne répond pas à mes caresses, si ce n’est pour me signifier que tout cela, le gris du ciel, un nouveau chien chez les voisins qui le nourrissent habituellement, ma farouche obstination à ne pas le laisser entrer par peur des puces et des allergies de mes enfants, tout cela, ce n’est pas un bon début de journée pour lui.

 

Kerbrezel, 1^er octobre 2021